За окном май. Ветви цветущих яблонь заглядывают в мои окна. Алеют на клумбе тюльпаны. До 70-го Дня Победы осталось несколько дней.

По радио звучат песни военных лет и послевоенные песни о войне.

В горле горячий ком. Мне, родившейся после войны, близки и понятны эти слова, потому что они о поколении моей мамы, девочки рождения 1922 года, и ее ровесниках.

Мальчишки, мамины ровесники, ушли воевать. Многие из них не вернулись. После некоторых остались фронтовые письма, после других осталась только память.

Все эти годы мама хранила письма своих друзей – военные письма с адресами полевой почты. Хранила всю свою жизнь, как самое дорогое достояние. Теперь их храню я.

Долго не решалась их прочесть. Возьму письма, завязанные в носовой платок – и снова положу. Но недавно я решила их открыть и прочесть.

Достала потертые на сгибах листочки, написанные карандашом и чернилами. Какими же чистыми и искренними увидела я их авторов! Как они мечтали о победе над врагом, как скромно писали о своем участии в боевых действиях, как верили в будущую встречу после войны, как трогательно объяснялись в дружбе и любви. Сейчас, по-моему, так не умеют.

Не могу цитировать: не имею права. Не мне написано.

Среди писем – фотография Мити Журавлева. В письме, датированном 26 мая 1941 г. Письмо из армии во время прохождения Митей срочной службы. Он писал о своих успехах в боевой и политической подготовке, о готовности защищать Родину. Писал о своих чувствах, о том. Как мечтает о встрече.

До начала войны оставалось меньше месяца.

Не пришел, не вернулся… Остались только письма да маленькая фотография и память….

Бережно заворачиваю письма в платочек. Письма тех, кто навечно останется в нашей памяти. Ничто не забыто и никто не забыт…